RECITAL TELEMÁTICO 28 DE MARZO DE 2020: HOMENAJE A JAVIER REY BACAICOA

DESPEDIMOS A NUESTRO COMPAÑERO JAVIER REY BACAICOA (Olite, 1954 - Pamplona, 2020):  escritor, montañero, naturalista y aficionado a la fotografía. Miembro de la Asociación Navarra de Escritores (ANE-NIE). Licenciado en Biología, fue maestro y técnico en publicaciones del Servicio de Publicaciones del Gobierno de Navarra. Su pasión por el senderismo le llevó a fundar la página web www.rutasnavarra.com y su compromiso con la memoria histórica le llevó a escribir y publicar Guía del GR 225. Fuerte de Ezkaba-Urepel (Recordando la fuga del 22 de mayo de 1938). En 2017 publicó El síndrome de Virila.

Poetas con sombrero quiere honrar su memoria con este recital. 

EN HOMENAJE A JAVIER REY

Ya se nos abrió el suelo bajo los pies

Y hemos contemplado el color del abismo.

La inmediatez incierta de un final anunciado

Se pega a la piel y pesa como el plomo,

La espalda doblada, el paso arrastrado.

Las lágrimas riegan el llanto

Y el llanto ahoga las últimas palabras.

4 paredes que cada vez se cierran más,

Un reloj sumido en la anarquía deforma las esperas

la frustración y rabia de sentir que el mundo se detiene

y sin embargo ver que más allá de nuestra angustia

sigue girando inmutable.

El peso en el pecho, escozor en las miradas, la tensión insufrible.

No quiero escuchar a poetas pontificar sobre dolores,

Dolor sólo existe uno y bebe de las raíces del mundo,

Es el soltar una mano y poco a poco, sumergirte en el vacío

Que provoca la ausencia de la propia sangre.

Iñigo Pimoulier Ugarte

LAS RUBAIYA

¿Por qué te aflige, Jayam,

cometer tanto pecado?

Inútil es tu tristeza.

¿Qué hay después de la muerte?

La nada o la misericordia.

Puesto que ignoras

lo que te reserva el mañana,

esfuérzate por ser feliz hoy.

Coge un cántaro de vino,

siéntate a la luz de la luna

y bebe pensando en que mañana

la luna quizás te busque en vano.

Omar Jayam

(Fragmentos leídos por Miguel Izu)

EN LOS BORDES DEL ATARDECER

En los límites de las fronteras

 surgen necesidades, a veces,        

        llamadas urgencias

            otras, emergencias.

Emergen pidiendo auxilio 

     en un S.O.S sin escuchas

          o escenarios visibles

en los bordes del atardecer.

En ocasiones te quedas sola 

mascullando espaldas

que ciegas te miran

desde sus preocupadas mochilas.

Allí te quedas

con tus señales de humo

sin alfabeto compartido,

con tu trabalenguas indescifrable.

Silvia Marambio.

NUBES…

En el horizonte se perfilan cual guerreras

de una ancestral armada

impulsada sobre impetuosos corceles

las nubes en apretada formación

van llorando nuestros males por este 

planeta herido en su interior billones, 

trillones de gotas cuyo adn no es si 

no amor, y con él van haciendo germinar 

todas las semillas que el ser humano a 

desparramado por esta maltrecha tierra 

en la que sus habitantes han dejado hace 

ya tiempo de mirarlas pues otras nubes 

han captado su atención.

Nubes con billones, trillones  de gotas,

gotas que son bytes, bytes que son datos

donde enormes máquinas enterradas,

nos introducen en su interior, nos 

descuartizan, nos reducen a polvo y cada 

molécula nuestra es analizada

hasta la saciedad, por máquinas, que observan 

conductas hábitos palabras, que comemos, que

bebemos, hasta en quién me meo o con quien 

me amo.

Sé que lo estás intentando y espero realmente 

que lo consigas amigo, que surja esa mutación, 

libere al ser humano e infecte todos los sistemas 

operativos del mundo

y todas estas nubes estallen sembrando con 

nuestros datos el planeta de tal forma que el 

ser humano pueda ir recogiéndolos uno a uno 

para ir con ellos reescribiendo su propia historia 

de nuevo, y ahora Sí, será una verdadera

historia de Amor, porque de esto trata la vida.

Ruben Vi                     

ÁNGEL ⏯

Labios que se mueven, 
el huracán tiembla, 
miradas cruzadas 
ahí están.

El tiempo pasa 
y siguen bailando 
a lo lejos 
están.

Ella se acerca, 
él le vacila, 
otro Martini, 
—¿de qué vas?

Le tiemblan las piernas, 
él la sostiene. 
Tiene miedo. 
Ella más.

Ángel cae en sus labios, 
no controla. 
Esto es: ¿amor?

María le roza con sus brazos, 
no controla. 
¿Es él mi amor?  

No me conviene 
es un mafia 
y tú la peluquera, 

así están.

Todo explota 
y siguen bailando, 
cerca y lejos 

están.

Ángel se acerca, 
María le vacila. 
Otro Martini, 
¿de qué vas?

Les tiemblan las piernas, 
ella lo sostiene. 
—¡Adolescente!
—Tú más. 

Ángel cae en sus labios, 
no controla. 

Esto es: ¿amor?
María le roza con sus brazos, 

no controla. 
¿Es él mi amor?  

Esto es amor

Es el
mi amor

Labios que se mueven
El huracán tiembla
Todo explota cerca

Todo alrededor

No me convienes,

 no, no, no.

NO

Para nada, 

para nada. No. 

MI-Si-LA-Si + estribo Do#-Re-MI

Per Gaztelu

APRENDER A VIVIR                                                                    

Desde aquel instante

en el que la joven dama

retiró con altivez

su mirada de la mía

y al mismo tiempo

otra mujer

bien conservada

entrada en años

me observó

con comprensión y deseo

llegué a la conclusión

de que siempre viviría

a las duras y a las maduras

       Alfredo Pereg 

DOCUMENTALES DE LA 2

Somos como ánades sin pareja.

Somos pequeñas golondrinas solas

que vuelan sobre campos de amapolas.

Como elefante amigo que se aleja.

Como el pingüino que de amor se queja

y busca bellas piedras en las olas.

Simio que canta, hace sus cabriolas

alegres, sabe amar y lo festeja. 

Somos flamencos rosas que ejecutan

hermosos bailes con precisos pasos 

y en eternos adolescentes, mutan. 

Albatros y delfines, peces sierra,

osos polares y linces escasos.

Somos seres que habitan esta Tierra.

 
(Próxima publicación en antología de ed. Almuzara)
Ana Martínez Mongay. 

YO NO SOY POETA

Yo no soy poeta.

A veces lanzo mis emociones en versos,

al ritmo de la necesidad,

sobre páginas atropelladas

que quedan en olvidado desorden,

sin el cuidado del artista

que modela y pule y acaricia

con mimo los detalles.

Yo no soy poeta

de palabra precisa y biensonante,

de versos que vagan

en el eco del tiempo.

Dejo que me resbalen

fragmentos de sentido

esparcidos en líneas

sólo por respirar.

Yo no soy poeta.

No sé si sé que soy,

murmuro en el silencio

mientras caen las frases

sobre el folio

y me arrulla

el sonido de la vida.

 Esther Fernández

KAPELA BURUAN

 Kapela buruan, estanpadun blusa,

bakero apurtuak eta takoi gabeko zapatak soinean.

Luxuzko arroparik ez,

umiltasun izaera ordea.

Poeta sinple bat besterik ez naiz,

buruan kapela jartzen duen horietakoa,

errebeldea zein borrokalaria,

goxotasuna transmititzen duena

hori da behintzat nire taldekideek esaten didatena oholtzara

igotzen naizen bakoitzean.

Ahots ederra omen dut errezitatzeko,

Urteetan ez ditut nire alde onak barneratu.

Kosta egiten zait kunplitu bat guztiz sinistea.

 Urteak pasa ahala konturatu naiz,

Ez naizela besteek uste zuten munstroa.

Kareta baten azpian ezkutatzen nuen neure burua

mina senti ez nezan.

Iluntasunean bizi izan naiz eskola eta institutu garaietan baina,

argiarekin topo egin dut eta gogor eutsiko diot bizitzari.

Nire bihotzeko ate zauritu guztiak irekiko dizkiot, garai latzetan

bere argitasunak babes nazan.

Matxalen Bezos Arketa

TIEMPOS MEJORES

Vendrán tiempos mejores, estoy segura

la noche no puede ser tan oscura

regresará el amor a envolvernos de nuevo

no existirán distancias ni recelo.

Dilataremos el instante de la cita

daremos valor a un solo gesto

la libertad tiene mejor sabor

después de un largo encierro.

La vida no es eterna, que sirva la lección

para no aplazar los besos

mañana pueden secarse nuestros labios

o olvidarnos de pronunciar un te quiero.

Vendrán tiempos mejores, sin dudarlo

todo en la vida tiene algún sentido

hasta cuando descendemos al infierno

hay instantes de placer en algún peldaño.

No permitamos que la tristeza o el miedo

nos ganen ahora la partida

en este laberinto donde apenas hay luz.

Sé que vendrán días mejores, confiemos

abramos los ojos, escribamos versos

cantemos bien alto a la vida

sigamos aplaudiendo

hagamos aquello que aún hoy podemos.

Mañana regresaremos al bosque

saltaremos sobre un charco

desataremos los sueños

extenderemos los brazos.

Después, cuando llegue el alba

despertaremos

y dejaremos atrás este mal sueño.

Volverán, estoy segura, aquellos viejos momentos.

                                       

Gloria Bosch Maza   (inédito)