RECITAL TELEMÁTICO 11 DE ABRIL DE 2020

PABLO NERUDA: (Seudónimo de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto; Parral, Chile, 1904 - Santiago de Chile, 1973) Poeta, premio Nobel de Literatura en 1971 y una de las máximas figuras de la lírica hispanoamericana del siglo XX. Veinte poemas de amor y una canción desesperada (1924), escrito a los veinte años, se considera el libro más leído del género poético. Del modernismo de este primer libro, Neruda evolucionó al surrealismo en Residencia en la tierra (1933-1935), para comprometerse posteriormente con la política en forma épica en Canto general (1950) e inclinarse finalmente por la sencillez temática y expresiva de las Odas elementales (1954-1957). (Fotografía: Especial Quo)

TENGO MIEDO

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza

el cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa

olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo. Y me siento tan cansado y pequeño

que reflejo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño

así como en el cielo no ha caído una estrella).

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe

y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.

No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía

sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía,

la tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas

las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida

PABLO NERUDA

(Leído por Miguel Izu)

OTEIZA DESDE LA DISTANCIA 

¿Puedes ver

 a través de un agujero en mi voz

 este cosmos de cajas iguales

 que se despliegan en sueños distintos?

¿Puedes oír estos párpados metálicos

 que chirrían un abrazo incierto?

Estos pies

 que caminan las caras interiores de un cubo.

Estas manos

 que intentan

 amasar un cuerpo.

Estos átomos de aire

 que repiquetean tus paredes.

Estas paredes que nos acogen

 frente a un universo

 que se nos repliega dentro.

 Este duende

 que sacaría un grito reído

 si pintásemos esta sobriedad

 con tigres

 sólo por un instante.

Esta tristeza amable

 que se encierra en esferas externas

 a nosotros.

Este sentirse vivo

 frente a lo eterno.

J.L.I.M.

CORONAVIRUS

La distancia es un muro complicado.

La pequeña pantalla de los móviles

nos acerca y separa, niña mía,

que no comprendes este ser-no ser,

este confinamiento, la ruptura

del tiempo y del espacio,

tu quebrado crecer en un limbo de sombras.

Tú ves tras la pantalla nuestros brazos

que se ofrecen, que incitan a tu entrega

en gesto confiado, como siempre

y alzas también los tuyos en deseo imposible

tras la imagen virtual que te desarma.

¿Cómo decirte, niña, te queremos

sin el roce amoroso de la carne?

¿Hasta cuándo el castigo

de quererte sin besos, sin abrazos?

Koldo Pla

DESEO DE SER PIEL ROJA.

La llanura infinita y el cielo su reflejo.

Deseo de ser piel roja.

A las ciudades sin aire llega a veces sin ruido

el relincho de un onagro o el trotar de un bisonte.

Deseo de ser piel roja.

Sitting Bull ha muerto: no hay tambores

que anuncien su llegada a las Grandes Praderas.

Deseo de ser piel roja.

El caballo de hierro cruza ahora sin miedo

desiertos abrasados de silencio.

Deseo de ser piel roja.

Sitting Bull ha muerto y no hay tambores

para hacerlo volver desde el reino de las sombras.

Deseo de ser piel roja.

Cruzó un último jinete la infinita

llanura, dejó tras de sí vana

polvareda, que luego se deshizo en el viento.

Deseo de ser piel roja.

En la Reservación no anida

serpiente cascabel, sino abandono.

DESEO DE SER PIEL ROJA.

(Sitting Bull ha muerto, los tambores

lo gritan sin esperar respuesta. )

Leopoldo María Panero

(Leído por Silvia)

CLICK

El mundo en que vives no te gusta

y haces click

no quieres ver niños de hambre morir

y haces click

no te gusta ver mendigos por la calle pedir

y haces click

tu trabajo no te gusta

y haces click

a tu pareja no la amas

y haces click

levántate y anda, tira el puto mando.

¡no sabes hacer más que click!

no te gusta ver la pobreza

de este mundo

y haces click

ver las guerras que inventamos

no te gusta

y haces click

no te gusta ver los refugiados

que huyen de ti

y haces click

no te gusta ver los inmigrantes

llegando hasta ti

y haces click

no te gustan los políticos que tú,

eliges

y haces click

levántate y anda, tira el puto mando.

¡no sabes hacer más que click!

La patronal no te gusta

y haces click

no te gusta el sindicato

y haces clik

el reparto de riqueza no te gusta

y haces click

no te gusta la enseñanza

y haces click

Tu sociedad no te gusta

y haces click

¡no te gusta tu vida!

y haces click

levántate y anda, tira el puto mando

no sabes hacer más que click

deja de quejarte que tus hijos hacen click

estás muerto en vida deja de soñar

al corona virus no le puedes hacer click

mira hacia dentro eso es despertar

levántate y anda

empieza a caminar, o acabarás por reventar

click click click

¡Camina con tus propios pies!

RubenVi

LOCO                                                 

Le salía agua

                        de los oídos,
                        de los ojos,
                        de la nariz,
                        de la boca.

Estaba como una regadera.

Alfredo  Pereg

BESO ETERNO                                                                             

  

Si con un beso quieres

transmitir lo que estás sintiendo,

sigue besándome, amor mío,

que no te entiendo.

Alfredo Pereg

POETIKA

Poesia hitzen etika da

hitzak biluzten dituena

erditzeko itxoiten dauden emakumeak bezala

hitzak gure ahotik jaiotzen dira

baita musuak ere

besarkadak ordea gure sentimenduetatik

poesia gorputza da, eta papera, eta arkatza

eta ate itxi bat eta gure sukaldean dagoen leihoa.

Matxalen Bezos Arketa

LOS ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién,

quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,

dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién

amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,

no la del explotador

que se enriqueció en la herida

generosa del sudor.

No la del terrateniente

que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó la frente,

que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma: ¿de quién,

de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

Dentro de la claridad

del aceite y sus aromas,

indican tu libertad

la libertad de tus lomas.

MIGUEL HERNÁNDEZ

(Leído por Rebeca León)

SOIS

Héroes anónimos, 

heroínas silenciosas 

que protegéis las cosas sencillas

como pequeños dioses.

Ignoramos vuestros nombres,

apenas aplaudimos vuestro vuelo.

Sois cocineras, parados, 

cuidadoras o barrenderos.

Conducís o conectáis 

y a veces os gritan desde las terrazas, 

piensan que vais a robarles el sueño.

Sois los abuelos de una generación 

y los niños de otra; sois los profesores

y las librerías decapitadas. 

Sois los muertos no despedidos

y los no natos; los que no os quejáis 

nunca y los que os quejáis con razón.

Sois Sonia, Eduardo, Carmen…

 

Ana Martínez Mongay